La mano del emigrante - Manuel Rivas
-… y maldeciría Inglaterra y el día que llegó a Victoria Station, a este país de sucios perfumados, vestidos como horteras, comedores de bazofia, más falsos que una silla de tijera, fríos y turbios como el Támesis, con más cariño por los perros que por los niños. Así, en confianza, paisano. Que no hay tierra como la nuestra. Que luego van por allí de turistas y se ponen ciegos por cuatro duros. Un paraíso. NOTA MÍA: Pobres Ingleses pero… tiene parte de razón.